Evolución Bursatil

Las próximas guerras serán económicas, por eso hay que invertir en un valor seguro, el tábaco. España es propietaria de los mejores tabacos. Para hacer un mundo mejor y que los niños de este planeta, reciban los méjores regalos hay que sacar a la bolsa el tabaco. Esto es lo mejor que podría suceder, para mejorar la situación general de la nación. También habría que escuchar más Radio 5 Todo Noticias. Ya soy la persona más importante de este país. Ducados es el mejor tabaco nacional.

Política: Bin Laden está en La Alhambra.

Autumn Leaves

Cuando las hojas del otoño comenzaban a caer, he recordado una de mis canciones favoritas en boca de una de mis cantantes favoritas.

Oveja descarriada

Oveja descarriada, dijeron por ahí.
Oveja descarriada. Los hombros encogí.

En verdad descarriada. Que a los bosques salí;
estrellas de los cielos en los bosques pací.

En verdad descarriada. Que el oro que cogí
no me duró en las manos y a cualquiera lo di.

En verdad descarriada, que tuve para mí
el oro de los cielos por cosa baladí.

En verdad descarriada, que estoy de paso aquí.

Oveja descarriada de Alfonsina Storni

Cuando...

Cuando prohíban fumar en los parques,
cuando prohíban las corridas de toros,
cuando prohíban desfilar
a la cabra de la legión,
cuando George W. Bush conquiste el mundo,
cuando muera Leopoldo María Panero,
cuando la risa haga huelga de hambre en la desdicha,
cuando no se pueda mear en las esquinas,
cuando no permitan a los viejos
agonizar en sus camas,
cuando no miremos a los ojos
a la muerte
y a la locura,
cuando el cianuro empañe las ventanas,
cuando los niñatos tengan una empresa
entre sus manos,
cuando el rey no se cerciore
que va desnudo,
cuando Don Quijote arda en la hoguera
junto a Juana de Arco,
cuando Jorgito consiga otro premio
de narrativa
metiendo tacos para imitar a Bukowski,
cuando el bombero de Fahrenheit 451
recite el Eclesiastés
y nadie le escuche
y todo sea un desierto.

Cuando ganen los malos.

Cuando ganen las élites,
cuando ganen los burgueses,
cuando ganen los obreros,
cuando ganen los de izquierdas,
cuando ganen los de derechas,
cuando ganen los nacionalistas,
cuando ganen los neohippies hipócritas,
cuando ganen los sádicos de fín de semana,
cuando ganen los ecologistas
que arrasan un bosque con su Land Rover
para salvar a una ballena,
cuando ganen los naturistas,
cuando ganen los new ages,
cuando ganen los heavies,
cuando ganen las góticas,
cuando ganen los punks,
cuando ganen los católicos,
cuando ganen los protestantes,
cuando ganen los vegetarianos,
cuando ganen los blancos,
cuando ganen las minorías,
cuando ganen los revolucionarios
de camiseta del Che
comprada en el Corte Inglés,
cuando ganen los musculitos bronceados,
cuando ganen los intelectuales.

Cuando gane la infame manada.

Cuando gane la gente sana y equilibrada,
cuando gane el protagonista
de Médico de Familia,
cuando gane Ned Flanders,
cuando gane el honrado y probo ciudadano,
cuando gane la Santa Inquisición,
cuando gane el usuario anónimo
que quiso tocarme los cojones,
cuando gane la guerra del fútbol,
cuando gane el padre
que maltrató a Chinasky,
cuando gane la madre
que abandonó a Houellebecq,
cuando gane quien te robó
el maldito mes de Abril,
cuando gane Buck Mulligan,
cuando gane aquel loco que acosó
a una chica
delante del personal médico del IMPU
y de algunos pacientes,
cuando ganemos los que no hicimos nada,
cuando gane el “nosotros”,
cuando gane la parte del “yo” que escribe esto.

Cuando todo esto suceda
espero observarlo entre las nubes
del mismo cerro
que me vió nacer…

pero antes
voy a luchar
para que no suceda.

Chelsea Hotel #1010

Hace un tiempo posteé la famosa canción de Leonard Cohen "Chelsea Hotel", donde canta su relación con Janis Joplin en el famoso hotel neoyorquino. Cabeza Mechero comentó que algo especial debía tener porque Dylan escribió allí "Sad eyed lady of the Lowlands". No parecen ser los únicos que estuvieron allí, porque leyendo "Peleando a la contra" de Charles Bukowski, me he encontrado con esto....

libertad

estaba sentada en la ventana

de la habitación 1010 en el Chelsea

de Nueva York,

la antigua habitación de Janis Joplin.

hacía 40 grados

y ella se había metido un speed

y tenía una pierna sobre

el alféizar,

y se asomó y dijo,

"¡Dios mío, esto es fantástico!"

y entonces resbaló

y casi se cae al vacío,

pero se agarró a tiempo,

estuvo muy cerca.

se metió dentro

pasó por delante de mí y se tumbó

en la cama.

he perdido muchas mujeres

de muchas maneras diferentes

pero aquélla hubiese sido

la primera vez

de ese modo.

después giró y se cayó de la cama

aterrizó de espaldas

y cuando me acerqué

estaba dormida.

se había pasado todo el día diciendo que

quería ver la Estatua de la Libertad.

ya no me molestaría con aquello

durante un rato.

La Clave de Buk

el pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está
ahí dentro

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan de un soplo las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

de Charles Bukowski

Ausencia

Imágenes de imágenes de imágenes. Textos borrados, reescritos, rotos. Signos, figuras, cuerpos, recintos arrasados por las aguas. Piedras desmoronadas sobre piedras. Lugar que ahora sobrevuela el polvo. Morada sin memoria, ¿quién te tuvo? Tiempo hambriento de ser empozado en la noche. Siembras palabras y responden ecos, ecos de ecos en la bóveda incierta de la desolación. Daría todo el aire por un grito, la posesión del reino por un solo gemido. Abrieron los augures las entrañas del dios y entregaron su cuerpo lacerado a los depredadores.

* * *

El tiempo se llena de húmedos lagartos y de erizos en el espacio de la desolación. Ponme, dijiste, una tarjeta desde el lugar del crimen. Atraviesa el viento los muros y las cámaras vacías entre dos aberturas; silba en las paredes como sierpe que se fuera enroscando en los huesos roídos de una bestia enorme y desecada por la voracidad aérea de los pájaros o por la dura penetración del sol. Ya nada queda aquí. Escenario desierto de irreconocibles cadáveres barridos por el helado soplo de la tarde que arrastra ahora los últimos rastrojos. En el horizonte, enormes paños de rojizas nubes siguen con el descenso de la luz el naufragio ideal de la memoria.

* * *

El oro fatigado envuelto en sangre de las tierras del sur. Los perros vagabundos llegaban hasta el límite frío de los vientos para morir. Nadie habitaba ya el lugar incierto. Oxidos. Nadie. Los luminosos cuarzos amarillos incendiaba en su rápido descenso el sol. Después, la sombra como una antorcha helada en todos los caminos que llevan al vacío. La soledad hambrienta devora las figuras. Sube el silencio contra el cielo, enorme, como un grande alarido.

Págs 41-45 de No amanece el cantor, José Angel Valente, Editorial Tusquets.

El silencio de la desgracia

¡De verdad, son muchas las personas satisfechas y felices! ¡Qué fuerza aplastante! Echen un vistazo a esta vida: la impavidez y holgazanería de los fuertes, la ignorancia y borreguismo de los débiles, por todas partes una pobreza insoportable, estrecheces, degeneración, borracheras, hipocresía, falsedad... Y entre tanto, en todas las casas y en todas las calles reina el silencio, la calma, y de los cincuenta mil habitantes de esta ciudad no hay ni uno que grite, que alce su voz indignada.

Los hombres que vemos son aquellos que van al mercado a hacer la compra, los que de día comen, los que de noche duermen; vemos a los que van por ahí diciendo tonterías, se casan, envejecer y llevan apacibles al cementerio; pero no vemos ni oímos a los que sufren. Todo cuanto de pavoroso tiene la vida ocurre no se sabe muy bien dónde, como quien dice tras bastidores. Todo es silencio y calma; sólo protestan las mudas estadísticas: tanta gente se ha vuelto loca, se han bebido tantos baldes de vodka, tantos niños han muerto de desnutrición... Y este orden de cosas parece necesario; el hombre feliz, al parecer, se siente bien porque los desgraciados arrastran en silencio su duro destino y porque sin este silencio la felicidad sería imposible. Es como una hipnosis colectiva.

Haría falta que tras la puerta de cada hombre feliz y satisfecho hubiera alguien con un martillito que le recordase continuamente con sus golpes que existe gente desgraciada, que la vida, por feliz que sea, tarde o temprano le enseñará sus garras y la desgracia -la enfermedad, la pobreza, la muerte- caerá también sobre él, y entonces nadie lo verá ni lo oirá, como ahora él tampoco oye, ni ve a los demás. Pero no tenemos a este hombre del martillo. El hombre feliz sigue su vida, los pequeños quehaceres de cada día le afectan muy por encima, como a la encina el viento. En resumen, todo está a pedir de boca.

Extracto de "La grosella" en Cuentos Imprescindibles de Antón Chéjov, Editorial Lumen.

No tienes corazón

Pues eso, que no tienes corazón. Un videoclip que me gusta mucho.