De cazadores nocturnos y solitarios

Hace unos días tomé prestado de una biblioteca un libro de José María Fonollosa titulado Poetas en la noche. De todo lo que llevo leído (que me ha parecido excelente, es una novela en verso) unas estrofas me dieron que pensar:

"Los más, cuando la noche llega, tornan
a sus refugios, cómodos u hostiles.
Repletos y felices unos: otros
hambrientos, desgraciados, quizá heridos.

Unos pocos se quedan deambulando insomnes:
los cobardes o los débiles
o los insatisfechos que no saben
luchar en multitudes. Buscan sobras.

Mientras, los demás duermen y descansan
hasta el día siguiente en que, de nuevo,
hurgarán la basura ávidamente
forzados por el hambre o por el sexo."

Yo, desde luego, pertenezco a la clase de "los que no saben luchar en multitudes". Hasta ahora no me he atrevido a ser un cazador (o mejor dicho, carroñero) nocturno y solitario. Es más suave compartir la soledad en compañía de una serie de "unos" y "ceros" que mirarle directamente a los ojos. Es peligroso, como un sol tiránico, te puede dejar ciego. Pero los vampiros usan gafas de sol...
Empiezo a sospechar que la esencia de Dios se esconde en el fondo de un cubata. Que
una puta es una princesa encantada -hay que darle el primer beso para comprobarlo- y
en los lavabos de las discotecas se puede encontrar alguna escalera para ascender al paraíso pero también para bajar al más oscuro de los infiernos; la noche es una loca enamorada que te lo puede dar todo o/y destrozarte el corazón.
Hablo de cosas que no he vivido (cosa que no se debe hacer nunca) o he rozado con la punta de los dedos. Hace tiempo que no creo en el bien y en el mal convencional (casi ninguno de nosotros lo creemos ya a estas alturas de la película), hablar del mal como belleza quizás sea asunto muy manido. El mal al final produce hastío. Y es ahí donde nuestro solitario quizás se beba la última copa y ya no haya próximo bar.
La soledad es el sello de nuestra época cuyas consecuencias (entre otras muchas) son la depresión, la ansiedad y el vacío. Y una sensación de melancolía después del onanismo.

"Que importa ser poeta o ser basura" Extremoduro

Uno de los lugares en los que se encuentra la poesía (quizás se halle en todas partes) es en la basura de las urbes. Uno de los que han conseguido localizarla ha sido Sabina que nos invita a soñar aunque no sea con cuentos de hadas, después de recordar tantas noches y noches perdidas.

LA CANCIÓN DE LAS NOCHES PERDIDAS

Esta es la canción de las noches perdidas
que se canta al filo de la madrugada
con el aguardiente de la despedida,
por eso suena tan desesperada.
Ven a la canción de las noches perdidas
si sabes que todo sabe a casi nada,
a carrera en los leotardos de la vida,
a bola de alcanfor dormida en la almohada...
Y tiene nombre de mujer
como la soledad como el consuelo,
los fugitivos del deber
no encuentran taxi libre para el cielo.

Esta es la canción de las noches perdidas,
lleva un crisantemo ajado en la solapa,
se sube a la cabeza como ciertas bebidas,
se pega a la desilusión como una lapa,
canta la canción de las noches perdidas,
quema como el gas azul de los mecheros,
sirve para echar vinagre en las heridas,
miente como mienten todos los boleros.
Y tiene nombre de mujer
como mi corazón, como tu olvido,
los fugitivos del deber
no tienen más amor que el que han perdido.

Esta es la canción de las noches perdidas
si quieres te la cambio por un rato en tu cama,
hierve como el ruedo en tardes de corrida,
va como los besos en los telegramas.
Y tiene nombre de mujer
como la libertad, como la nieve,
los fugitivos del deber
cogen su maldición y se la beben

La risotada se cierra sobre mi mismo: un Woody Allen con ansías de depredador, un Don Juan cobarde, un Casanova abúlico, un Rocco Sifredi de 13 cms... en fin que se le va a hacer, uno no puede cambiar sus cartas en la partida de la vida; puede ser que el peligro esté en quedarse en casa escuchando canciones en lugar de vivirlas. Habrá que probar. "Sancta simplicitas".